{"id":1061,"date":"2015-03-16T08:00:54","date_gmt":"2015-03-16T07:00:54","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=1061"},"modified":"2015-04-02T11:25:20","modified_gmt":"2015-04-02T09:25:20","slug":"zaimoglu-kunst","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2015\/03\/16\/zaimoglu-kunst\/","title":{"rendered":"Das M\u00e4rchen vom Bulimie-Teenager"},"content":{"rendered":"

Fantasie ist L\u00fcge! Das Volk will echtes Fleisch und Blut. Unser Kolumnist verstrickt sich in Diskussionen \u00fcber Kunst und wird fast geschlagen. Das Fax der Woche<\/strong><\/p>\n

Der Herr Aristokrat ist ein Schaubild der Verkniffenheit, ein geschwollener Mann. Er steht im Zimmer, Werkstattbesuch beim malenden Schreiber, beim schreibenden Maler, bei mir. Kaffee oder Tee oder Wasser lehnt er ab. Ich stelle Blatt im Passepartout auf die Staffelei: Frau in Fetzen, sie betrachtet den Betrachter, Maskengesicht, Wind f\u00e4hrt ihr in die \u00c4rmel, bauscht sie auf. Der Herr ist interessiert, ich soll ihm die Geschichte zum Bild erz\u00e4hlen. Frei erfunden, frei gemalt, sage ich, kein Modell aus dem wirklichen Leben, der Urheber bin ich…<\/p>\n

Er stutzt: In seiner Welt ist kein Platz f\u00fcr Hirngespinste und Farbeffekte ohne Grund, es will ihm scheinen, als wollte ich ihn ver\u00e4ppeln. Rumpf, Kopf, Arme, Beine, alles vorhanden. Aber die Seele, die von mir kost\u00fcmierte, die Seele der Frau in Acryl, diese Seele ist nicht Luft noch Leere. Ich soll ihm wenigstens den Vornamen der Dame verraten. Ich beteuere, dass ich sie nicht kenne. Der Herr Aristokrat m\u00f6chte mit einem L\u00fcgner niederen Standes nichts zu schaffen haben, er rauscht davon.<\/p>\n

\"1401_001c\"<\/a>Am Nachmittag Besuch der verm\u00f6genden Gattin im Kaschmirmantel, sie schaut auf die Bilder der versehrten Frauen, sie sagt: Ein bisschen schief hat Gott lieb. Nach f\u00fcnf Minuten steht es fest: Sie ist kl\u00fcger als ich, sie braucht keine Aufkl\u00e4rung, sie versteht, bitte kein Larifari. Ein Bild m\u00f6chte sie doch nicht kaufen, sie hat sich mehr Wildheit und Wagnis versprochen. Alles Gute f\u00fcr die Zukunft, vor allem mehr Mut, strengen Sie sich an, danke. Habe also Bilder vorgezeigt, die man f\u00fcr untauglich befand. Stelle zwanzig bemalte Papiere im Passepartout hin, starre und befinde: M\u00fcll, Mist, Plunder. Einziger Trost: Kein Lehrer w\u00fcrde so was an die Wand h\u00e4ngen.<\/p>\n

Telefoniere mit einer Veranstalterin, die ihre Schwester in einem Bild auf der Internetseite meines Galeristen erkannt hat. Nein, sage ich, \u00dcbereinstimmung ist reiner Zufall. Sie glaubt mir kein Wort, k\u00fchler Abschied. Was will das Volk? Das Volk will echtes Fleisch und Blut. Fantasie ist L\u00fcge, ist die Peinlichkeit des Dilettanten, ist die Bl\u00e4sse des Amateurs. Das Volk, das kaufkr\u00e4ftige, besteht aus einem Zahnarzt, einem Anwalt, vier M\u00e4nnern aus dem mittleren Management, und 16 adligen Damen. Dies Volk m\u00f6chte nicht verschei\u00dfert werden. Was ist zul\u00e4ssig? Abstrakt geht, Landschaft sowieso, Geometrie ganz toll.<\/p>\n

Treffe Kumpel, spreche dar\u00fcber, er sagt: Jedes Bild zum Aufh\u00e4ngen und jedes aufgeh\u00e4ngte Bild ist l\u00e4cherlich… Die Worte gehen mir nach, ich gr\u00fcbele. Wie anders machen? Verr\u00e4um erst einmal die Schnuckelbildchen in die hinterste Ecke. Sto\u00dfe auf alte Arbeiten, wildes Zeugs, illustrierte H\u00e4sslichkeit, das kann es auch nicht sein. Sto\u00dfe auf Leinw\u00e4nde, die ich mit Reihen echter Z\u00e4hne beklebte, damals, als ich glaubte, Kunst sei Schock der Empfindsamen. Finde Bilder, die aussehen wie schorfige Wunden. Portr\u00e4ts von Gener\u00e4len, vernarbt, von Siegen zerst\u00f6rt. Bild der Frau, ein Brotmesser in jeder Hand, Gesicht mit Lippenstift bemalt, eine Irre in der Morgenstunde. M\u00fcll, Mist, Plunder. Laufe vom vollgestellten Atelierzimmer in das Schreib- und Malzimmer. Schaue auf die letzten neuen Bilder: Nicht genug.<\/p>\n

Punkt neun Uhr nachts gehen die Nachtspeicherheizungen an. Es wird w\u00e4rmer, ich bin erhitzt, ich erkenne: Abbruch ist die beste L\u00f6sung. Eine knappe Woche sp\u00e4ter starrt ein Kunstk\u00e4ufer auf das Bild des M\u00e4dchens mit schr\u00e4gem Kopf, im Hintergrund Schlingen und Kn\u00e4uel. Er bittet um Angaben zur Person. Ich erz\u00e4hle das M\u00e4rchen vom Bulimie-Teenager in der Nachbarschaft. Stelzenbeine, hohle Wangen, zerrissener Herbstmantel, Halluzinationen. Ich sage: Stellen Sie sich vor, dieses M\u00e4dchen h\u00e4tte mir kurz vor seinem Hungertod Modell gestanden… Der Mann sagt: Sie haben es verdorben. Ich bin versucht, Sie zu schlagen… Legenden z\u00e4hlen nicht, es z\u00e4hlt der Strich auf dem Papier, ich r\u00fchre Farben an, ich male zwei Stunden, linksh\u00e4ndig, ich streiche und schmiere, es misslingt. Dann setze ich mich an die Schreibmaschine.<\/p>\n

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