{"id":1499,"date":"2015-05-04T06:00:52","date_gmt":"2015-05-04T04:00:52","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=1499"},"modified":"2015-04-30T14:36:37","modified_gmt":"2015-04-30T12:36:37","slug":"fluechtlinge-massaker-zaimoglu","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2015\/05\/04\/fluechtlinge-massaker-zaimoglu\/","title":{"rendered":"Massaker \u00fcberlebt, der Rest ergibt sich"},"content":{"rendered":"

Eben wurden sie noch Ebola-Araber genannt. Jetzt schenkt eine alte Dame den Fl\u00fcchtlingen Butterkuchen. Nett, findet unser Kolumnist. Aber hilft das? Das Fax der Woche<\/strong><\/p>\n

Der Stiefbruder des toten Fl\u00fcchtlings im Meer wohnt bei mir um die Ecke: ein bleicher schwarzer Mann im Jackett vom Roten Kreuz. Er wird ausbleichen vor Kummer. Wer tr\u00f6stet ihn? Gute Deutsche, von denen es im Viertel wimmelt. Sie kneten ihm die Schulterpolster in die rechte Form, sie streichen ihm die Wange hei\u00df, sie bringen ofenhei\u00dfen Kuchen und frisch gebrauten Kaffee in der Thermoskanne.<\/p>\n

Wer m\u00f6chte schon Volk aus Afrika und aus den zerschossenen Gebieten unten im Osten in der Nachbarschaft dulden? Die Deutschen tun\u2019s, hier bei uns. Sie p\u00e4ppeln sie auf, die Fremdgesichtigen, die Deutschen von morgen. Doch das ist nicht wichtig, wichtig ist: Der trauernde Mann, er kam mit Frau mit werdendem Kind im Bauch, man nannte sie im Auffanglager Ebola-Araber, t\u00fcrken\u00e4hnliches Gesocks, Viertelmenschen.<\/p>\n

\"Faksimile<\/a>
Faksimile des Faksimiles von Feridun Zaimoglu<\/figcaption><\/figure><\/p>\n

Die alte Dame kneift ihm den Oberarm blau, sie meint es gut, sie schenkt seiner Frau Lakritzschnecken oder Butterkuchen vom Vortag, sie hat wenig Geld, Rente reicht bis Monatsmitte. Alte Dame mit Loch im schlappen Filzhut hat ein christliches Herz, der Neue ist Moslem, das hat sich herumgesprochen, was k\u00fcmmert es die Leut. Sein Menschenfresser-Akzent erheitert den Schuster, der ihm neue Sohlen am Schuhrand festgen\u00e4ht hat. Im Anfang hat er vor der Fellachenflut gewarnt, an die Spitze einer B\u00fcrgerwehr wollte er sich nicht stellen. In der Kneipe der weinroten Nasen hat der Schuster mitten im Schluck innegehalten, er hat zu den forschen Freunden gesagt: Wer sucht uns heim? Schweinepriester mit Menschenmaske? Heute zehn, morgen hundert, der Muselmann kommt selten allein…<\/p>\n

Die wahren Schweine sprachen von der Wunderwaffe Elimination, sie riefen: Wegen dem volksfremden Geschmei\u00df m\u00fcssen wa hungern… Genitiv k\u00f6nnen sie nicht, die Arieragitation widerte den Schuster an, er klopfte und schnitt in der Werkstatt, wartete ab. Da kam der Neue, da kam seine h\u00fcbsche Kindsfrau, sch\u00f6ne schwarze Menschen, Einzug der fremden Sitte, Hauptsache keine Moschee, der Rest ergibt sich. Fl\u00fcchtling ist ein Mustermann. Jedem ist sein Platz zugewiesen. Der eine prahlt im Plattenbau. Der andere wechselt von der Lehmh\u00fctte nach langem Lauf in den mitteleurop\u00e4ischen Zwei-Zimmer-Verhau. Massaker \u00fcberlebt, Dank den Deutschen: sagt der Neue.<\/p>\n

Junge Anarchisten wollen ihm ein anderes Benehmen beibringen. Sie mahnen an: Widerstehe der Verlockung, sei nicht so schei\u00dffreundlich, misstraue unserem Volk! Fl\u00fcchtling m\u00f6chte die Kniel\u00f6cher in ihren Jeans vern\u00e4hen, selbstverst\u00e4ndlich kostenlos, der schwarze Block f\u00fchlt sich verarscht. Butterkuchen ist kulinarischer Imperialismus, was frisst der Neue die Gnadengaben, er soll den B\u00fcrgern die Brocken vor die F\u00fc\u00dfe spucken. Das tut er nicht, die deutschen B\u00fcrger haben ihn aufgenommen. Es fragen sich die Punker des Viertels: Wo bleibt die Negerwildheit?<\/p>\n

Der Charakter des Neuen ist zu Mus zerstampft. Hauptsache keine Moschee, der Rest ergibt sich… Ich frage ihn nichts, er fragt mich: Ist Geld teuer, du schreibst? Ich verstehe und antworte: Harte Arbeit, ganz normal, Geld kommt. Er fragt: Papier Maske, du schreibst? Ich verstehe und antworte: Arbeit macht mich anders… Sch\u00f6n wesentlich wird mein Deutsch, wenn ich mit ihm spreche, immer auf der Stra\u00dfe, immer beim Gang zum Supermarkt, zum Friedhof, dessen Wege er beharkt.<\/p>\n

Monate sp\u00e4ter wird er Vater, er nennt den Sohn Wilhelm, die Punks flippen aus. Sie raunen: \u00d6des Kriechtier, gekaufter Knallkopp… Sie witzeln: Willi, der Helm, sie meinen es nicht b\u00f6se, sie strahlen ihn an, wenn sie ihm begegnen. Echter Fl\u00fcchtling vor der Haust\u00fcr, das macht sie im Stra\u00dfenkampf glaubw\u00fcrdig. Der Neue hat eine rechte Faust wie ein Vorschlaghammer, es will sich keiner mit ihm vergr\u00fc\u00dfen. Die Welt blutet aus, wir tr\u00f6sten uns mit Fest und Arbeit, und Wilhelm soll mal Kinderdoktor werden. Massaker \u00fcberlebt, der Rest ergibt sich.<\/p>\n

_________________<\/p>\n

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