{"id":1823,"date":"2015-06-22T06:00:35","date_gmt":"2015-06-22T04:00:35","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=1823"},"modified":"2015-06-23T13:06:49","modified_gmt":"2015-06-23T11:06:49","slug":"frauen-maenner-zaimoglu","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2015\/06\/22\/frauen-maenner-zaimoglu\/","title":{"rendered":"Frauen sterben, bevor sie sterben"},"content":{"rendered":"

M\u00e4nner, diese aufgepumpten Wichte, pfuschen das Leben irgendwie so hin. Frauen beugen sich der m\u00e4nnergemachten Welt \u2013 und altern und verzweifeln daran. Das Fax der Woche<\/strong><\/p>\n

Tischgesellschaft, sieben Frauen um die Vierzig. Was stimmt nicht? Sie sind lustig, sie werden lustiger: die Cocktails. Sie r\u00fchren mit dem Strohhalm im hohen Glas, strudelnder Eisbruch. Sie schauen und staunen nicht. Sie sind verlegen. Ehering am Finger. Sie reden nicht \u00fcber ihre M\u00e4nner. Entlastung. Pause. Sch\u00f6ner Frauenabend. Was stimmt nicht? Sie werden die Rechnung begleichen und zur\u00fcckkehren.<\/p>\n

Kellner sagt: Frauen sind ein Segen. Aber sie bestellen nur ein Getr\u00e4nk \u2026 Angst vor dem Rausch. Sie w\u00fcrden sich beschwipst eingestehen: Ich wollte es so. So ist es nicht richtig. Ich bin nicht f\u00fcr Best\u00e4ndigkeit gemacht. Ich will sch\u00f6n bleiben. Die Tage, sie sind Gift. Ich schwinde. Mein Mann wird dick wie ein Onkel. Ich liebe ihn, ich liebe ihn nicht, ich liebe ihn \u2026 Ich sitze am Nebentisch und denke: Frauen und Dichter, sie d\u00fcrfen nicht sterben.<\/p>\n

\"Frauen<\/a>
Faksimile des Faxes von Feridun Zaimoglu<\/figcaption><\/figure><\/p>\n

Wir Kerle: aufgepumpte Wichte, Lebenshasser. Wir hassen das Dauerhafte. Der Familienvater \u2013 eine b\u00fcrgerliche Erfindung. Das d\u00fcrfen wir nicht sagen. Was alles wir nicht sagen d\u00fcrfen. Mann, Frau, verdammter Benimm. L\u00fcgen einander an. Ziemlichkeit, das ist die Pest. Oft tr\u00e4umt eine Frau von nichts, sie schl\u00e4ft durch. Dann tr\u00e4umt sie vom Gegenst\u00fcck des Mannes im Ehebett. Wenn sie aufwacht, f\u00e4ngt sie an, zu l\u00fcgen: Sicherheit, Herd und Heim im befohlenen, im vorzeigbaren Design. Alles klein geraspelt. Pastell und Panik. Der Kerl tr\u00e4umt von einem Weib, das ihn \u00fcberf\u00e4llt und auffrisst. Tr\u00e4umt von einer Antitabuhexe, vom Terrorsex. Wacht auf und verwandelt sich in das, was er ist und bleiben wird: ein chloroformierter L\u00fcgner. F\u00e4hrt zum Bahnhof, h\u00f6rt auf dem Bahnsteig die Durchsage: Warnung vor organisierten Bettlergruppen und Trickdieben. Passt auf wie ein Fuchs, dass ihn die H\u00fchner nicht zerpicken. Eine gro\u00dfe tote Qualle treibt durch seinen Geist. Er denkt an die Hexe im Traum, an seine Ergebenheit, an ihre Schreie. Pornogef\u00fchle, Pornojucken in den Lenden.<\/p>\n

Zur\u00fcck zu den sieben Frauen: Sch\u00f6n sind sie, lustig sind sie, der Kellner lacht mit, schei\u00df was auf den Abendumsatz. Die erste verl\u00e4sst den Tisch, zahlt am Tresen, eilt \u00fcber den Platz im Schatten des Rathauses, schaut im Vorbeigehen auf die Statue: halbnackter Mann, Schwert in der Hand, Muskeln wie bei einem Olympier, blanke Brunst, gr\u00fcnspanzerfressen.<\/p>\n

Der n\u00e4chste Tag wird wild, da wollen wir nicht t\u00e4ndeln, da wollen wir uns schnell abschminken. Mann ist erregt, hat das Hemd aufgekn\u00f6pft. Wird nix, mein Lieber, du schnaufst mir zu laut, ich bin m\u00fcde.<\/p>\n

Die zweite Frau verabschiedet sich, dann l\u00f6st sich die Tischgesellschaft auf. Die Unverbindlichen. Die Unverdorbenen. Sieben Frauen um die Vierzig. Was stimmt nicht? Parf\u00fcmduft verweht, Saal verlassen, Lichter gehen aus. Das war keine Vorstellung, sie waren echt, ihr Lachen war echt, sie m\u00fcssen nicht in die Welt hineinragen wie M\u00e4nner. Sie hassen die Routine, und aber halten sich an die Abl\u00e4ufe, an Pl\u00e4ne, \u00dcbereink\u00fcnfte.<\/p>\n

Sie altern wegen des verdrie\u00dfenden Alltags. Sie wollen haben: keine Unsicherheit und Abenteuer, Kosmetik und Echtheit; Limonenfrische im Bad und Poesie; Kind und keinen Kegelbruder als Ehemann, Altbauwohnung und Stra\u00dfenmusikerromantik.<\/p>\n

Das geht nicht gut aus, das geht nicht. Frauen, die sich im Spiegel betrachten. Frauen, die Frauen in Modemagazinen betrachten. Frauen, die l\u00fcgen lernen, weil sie Architektinnen ihrer faden Welt sind. Weil sie sich in der m\u00e4nnergemachten Welt biegen und beugen. Weil sie sterben, bevor sie sterben.<\/p>\n

Die M\u00e4nner sagen: Ein Kinderspiel, das krieg‘ ich hin. Die M\u00e4nner pfuschen, sie brechen, sie kitten und leimen die Teile. Kein Kunstst\u00fcck. Frauen billigen Kerlen mildernde Umst\u00e4nde zu \u2026<\/p>\n

Bekomme Kopfschmerzen vom Gr\u00fcbeln. Nachtspaziergang. Mann, verwahrlost, Kr\u00e4tze am Kopf, f\u00fchrt Selbstgespr\u00e4che: Alle wollten mich heiraten, die Gudrun, die Petra, die Hilde, sogar im Rollstuhl kam die an und wollt‘ mich heiraten … Er spricht Dialekt, ich verstehe Bruchst\u00fccke, er bittet mich um f\u00fcnfzig Cent oder lieber einen Euro. Er wirft die M\u00fcnze in den Telefonschlitz, spricht in den H\u00f6rer: Die Gudrun, die Hilde \u2026<\/p>\n

_________________<\/p>\n

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