{"id":1927,"date":"2015-07-05T19:27:20","date_gmt":"2015-07-05T17:27:20","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=1927"},"modified":"2015-07-07T11:53:35","modified_gmt":"2015-07-07T09:53:35","slug":"bachmannpreis-nora-gomringer-nora-bossong","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2015\/07\/05\/bachmannpreis-nora-gomringer-nora-bossong\/","title":{"rendered":"Wie ich den Bachmannpreis gewann"},"content":{"rendered":"

Unsere Autorin w\u00fcrde nur ungern beim Wettbewerb in Klagenfurt vorlesen. Jetzt hat sie aber als Figur in einem Text den Preis gewonnen. Oder doch als Gottesteilchen?<\/strong><\/p>\n

\"Wie<\/a>
Die Gewinnerin des Bachmannpreises 2015, Nora Gomringer (\u00a9 ORF)<\/figcaption><\/figure><\/p>\n

Schon ihre Mutter hatte der Bossong einst prophezeit: Irgendwann, mein Kind, gewinnst du mal den Bachmannpreis. Demn\u00e4chst, hat ihr ein Juror vor nicht allzu langer Zeit gesagt, wirst du Bachmannpreistr\u00e4gerin sein. Erst einmal, meine herzallerliebsten Menschen, gab die Bossong zur\u00fcck, gehe ich duschen, es ist n\u00e4mlich zum Verr\u00fccktwerden hei\u00df.<\/p>\n

Es gibt bekanntlich zwei Arten, den Bachmannpreis zu gewinnen: Als Autor und als Figur. Seitdem die Bossong vom Klagenfurter Wettschwimmen auf Gummidelfinen wei\u00df, bei dem die eigentlichen K\u00e4mpfe um den Bachmannpreis ausgefochten werden, wollte sie dort nicht mehr so gern als Autorin anwesend sein. Respekt, denkt sich die Bossong, ist ein wichtiges Gut und der k\u00f6nnte ihr zwischen zu viel Getier wom\u00f6glich verloren gehen. Und hat sie etwa daf\u00fcr mit dem Schreiben begonnen, um Bauch, Beine, Po von Kritikern kennenzulernen? Oder ihre Gummidelfine? Die Bossong h\u00e4tte sich \u00fcberhaupt nur von einem Juror nach Klagenfurt einladen lassen, der keine aufblasbaren Tiere besitzt.<\/p>\n

Als Figur wiederum m\u00f6chte sie ausschlie\u00dflich in Siegertexten vorkommen. Also l\u00e4sst sie Nora Gomringer zum Bossong-Topos arbeiten<\/a>. W\u00e4hrend die Bossong unter der Dusche steht, tritt in Klagenfurt die echte Nora Gomringer als die falsche Nora Bossong auf<\/a>. Oder ist es nicht doch genau umgekehrt? Steht da nicht vielleicht die Gomringer unter der Dusche, w\u00e4hrend die echte Bossong als falsche Nora einen Text vorliest? Wie sieht die echte Bossong eigentlich aus? Sie soll knapp \u00fcber drei\u00dfig sein, sie sieht aus wie knapp \u00fcber zw\u00f6lf, versichert eine junge Frau im Text Recherche<\/em>.<\/a> Darauf l\u00e4sst sich beim besten Willen kein Steckbrief gr\u00fcnden. Der Grazer Schriftsteller Clemens Setz behauptet, Bossong einmal tats\u00e4chlich getroffen zu haben, aber wissen wir denn, ob er da nicht einer medialen Inszenierung auf den Leim gegangen ist?<\/p>\n

Echtheit, was soll’s, bin ich Schriftstellerin oder Kriegsreporterin?, fragt sich die Bossong und dr\u00fcckt jetzt mal ordentlich auf die Tube Cremedusche Milch und Honig<\/em>. Bin ich Figur oder Faktotum, bin ich Fiktion oder Fatalit\u00e4t, Produkt oder Productplacement? Wo \u00fcberhaupt f\u00e4ngt das eine an und wo h\u00f6rt das andere auf? Hat wom\u00f6glich Foucault das gewusst oder wissen es die Juroren in Klagenfurt?<\/p>\n

Unter der Dusche denkt die Bossong an den Nachmittag im Jahr 1969, Saal 6 des Coll\u00e8ge de France, in dem um 16.45 Uhr Jean Wahl eine Sitzung er\u00f6ffnet (die Bossong hasst wie jeder vern\u00fcnftige Mensch Sitzungen, sie hasst insbesondere das Warten auf Sitzungen). Was ist ein Autor?, fragt ein Mann ohne Kopfhaar. Ab einem bestimmten Zeitpunkt hat man begonnen, nicht mehr das Leben von Helden zu erz\u00e4hlen, sondern das von Autoren, doziert der Vortragende, der Michel Foucault hei\u00dft, aber vielleicht nicht der echte Foucault ist. Das Werk, das die Aufgabe hatte, unsterblich zu machen, hat das Recht erhalten, zu t\u00f6ten, seinen Autor umzubringen, sagt der haarlose Mann und ich, denkt die Bossong, m\u00f6chte doch lieber duschen als get\u00f6tet werden.<\/p>\n

Was ist eine Bossong, fragt sich derweil der Schweizer Juror Juri Steiner und hat den luziden Verdacht, Bossong k\u00f6nne so etwas wie ein Gottesteilchen sein, Higgs-Boson, das man im Schweizer Cern bislang vergeblich sucht. Bossong selbst hegt diesen Verdacht schon lange, sie hat aber auch schon mal geglaubt, sie k\u00f6nnte eine Stange Toblerone sein und lag damit entsetzlich falsch.<\/p>\n

Ist Ich vielleicht ein Anderer?, fragt sich die Bossong und dreht das Wasser noch ein wenig k\u00e4lter. Oder ist Ich eine Autorfunktion? Ein Autorname? Ein Autor-Effekt? Bin ich eigentlich Heilige oder Hure in diesem Quatschladen?, stellt die Bossong jetzt mal zur Diskussion. Oder doch nur eine heilige Kuh? Bin ich das, was einmal eine aufgeschnittene Stirn war? Bin ich das Blut von Rainald Goetz oder doch eher Nora Gomringers Wein? Und brauchen wir heute eigentlich noch die Transsubstantiation?<\/p>\n

Die Bossong stellt das Wasser ab und tritt aus der Dusche, denn jetzt muss sie dringend etwas notieren, l\u00e4uft tropfend durch die Wohnung und findet wieder einmal ihren Bleistift nicht in ihrer viel zu gro\u00dfen Handtasche. Aber bitte!, sie muss doch jetzt einen Gedanken festhalten! Denn ja, da ist sie sich sicher, die Transsubstantiation braucht es noch. Die Bossong mag n\u00e4mlich nicht nur den Gott der kleinen, sondern auch den der gro\u00dfen, pomp\u00f6sen, katholischen Dinge, gern auf Latein und mit viel Lametta, das sagt sie nur nicht, das w\u00fcrde sie niemals zu einem literarischen Thema ausbauen oder gar in ein Interview einflechten, das ist ihre private Seite, eine, die sie niemandem, oder sagen wir: nur wenigen zeigt. \u00d6ffentlichkeit ist wie ein Vampir, der die tats\u00e4chliche Identit\u00e4t aussaugt und blutleer zur\u00fcckl\u00e4sst. Das wei\u00df die Bossong und darum ist sie vorsichtig. Sie ist ungef\u00e4hr der diskreteste Mensch der Welt, wenn man sie fragt. Vielleicht kennt sie einfach nicht viele andere Menschen, wer wei\u00df. Setz w\u00fcrde sich sicherlich nicht zu der Aussage versteigen, sie wirklich zu kennen<\/em>, mit all den Konsequenzen, die das f\u00fcr sie beide hat.<\/p>\n

Die Bossong kehrt ins Badezimmer zur\u00fcck, nimmt ein Frotteehandtuch vom Haken und denkt: Verdammt, sollte ich nicht eigentlich recherchieren, also mich um andere Menschen drehen anstatt um mich selbst? Denn eines wei\u00df die Bossong genau: Karl Ove Knausg\u00e5rd<\/a> ist sie nicht. Aus ihrem Leben l\u00e4sst sich nur etwas rausholen, wenn man ihren Untersuchungsgegenstand, der unbedingt dramatischer sein sollte als sie selbst, mit in Rechnung stellt. Literatur ist das Zusammentreffen von Voyeurismus und Narzissmus, denkt die in ein Handtuch gewickelte Bossong, von Anteilnahme und Ausbeutung, von Gottesteilchen und der Einsicht, dass Gottesteilchen in Wahrheit sehr kleine Tobleronest\u00fccke sind.<\/p>\n

Und herzlichen Gl\u00fcckwunsch, liebe Nora Gomringer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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