{"id":384,"date":"2014-10-27T08:00:33","date_gmt":"2014-10-27T07:00:33","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=384"},"modified":"2014-10-24T12:41:31","modified_gmt":"2014-10-24T10:41:31","slug":"zaimoglu-interkulturell","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2014\/10\/27\/zaimoglu-interkulturell\/","title":{"rendered":"Ich bin ein Anti-Interkulturberserker"},"content":{"rendered":"

Auf Lesereise durch die Republik. Programmpunkt Interkulturelle Literatur. Ausl\u00e4nder- und Exilantenenkel jammern und schn\u00e4uzen Kummer aufs Papier. Deutschenhass geh\u00f6rt heute zum guten Ton.<\/strong><\/p>\n

Anfahrt Mannheim, Fiebertr\u00e4ume im Zug, es gl\u00fchen mir Stirn und Sch\u00e4del, Ausbruch eines schweren Schnupfens am goldenen Oktobertag, IT-Angestellte quatschen Girlanden aus kodierten Worten, sprachverarmte Muttersprachler, selbstgef\u00e4lliges Schweinepack.<\/p>\n

Ich mache gern den Spie\u00dfer, erhebe mich vom Sitz, sage streng: Leiser bitte! Die Techniker starren, wenden den Blick ab. Ist das ein Blickduell? Nein. Sie wollen sich mit mir nicht befassen, ich bin eine sprechende Wanze, ein St\u00fcck Mensch, ein Menschenst\u00fcck. Kurz vor der Ankunft Zwangsaufenthalt in Frankfurt: Wir warten auf den Lokf\u00fchrer, der seinen Kollegen abl\u00f6sen soll. Weiterfahrt nach einer halben Stunde.<\/p>\n

\"Faksimile<\/a>
Faksimile des Faksimiles von Feridun Zaimoglu<\/figcaption><\/figure><\/p>\n

Am n\u00e4chsten Nachmittag kr\u00e4chze ich meinen Text vor, ein kleines Tier hinter meiner Nase frisst sich durch die Knochenw\u00e4nde. Thema und Programmpunkt: Interkultur. Was soll der Bl\u00f6dsinn? Alle Podiumsteilnehmer sind nett und verst\u00e4ndig, ich bin die Wildsau, die durchs Unterholz kracht. Jammernde Ausl\u00e4nder, denke ich, die neuen Heroen der Innerlichkeit, sie schn\u00e4uzen Gram und Kummer aufs Papier, dissonantes Gedudel, Eingeweidebeschau.<\/p>\n

Deutschenhass geh\u00f6rt zum guten Ton. Friedliche Koexistenz der Speisekarten, das war gestern. Damen mit Bernsteincolliers sa\u00dfen beim Exilperser, der Kichererbsenpampe servierte, die runzligen Damen waren recht angetan, sie glucksten und gackerten, weil der Perser so herrlich genitalbetont \u00fcber Kaka-Khomeini l\u00e4stern konnte.<\/p>\n

Und heute? Die Ausl\u00e4nder- und Exilantenenkel geben mit ihrer Herkunft an. Anekdotent\u00e4ntchen, gerade mal Ende drei\u00dfig, sie sind viel gereist und dumm geblieben, schreiben Hasenfibeln auf, und weil sie fotogen sind, druckt man Fotos von ihnen: Sie sehen aus wie gef\u00f6nte K\u00f6nigspudel. Nat\u00fcrlich verstehen sie sich als Weltb\u00fcrger. Was ein Affenwort.<\/p>\n

Ist Deutsch einf\u00e4ltig? Ist Deutschland ein Hort des Grauens? Es findet sich bestimmt ein Kritiker ein, der mit spitzem Mund die Perserpampe dieser T\u00e4ntchen als Bereicherung bezeichnet. Wie bitte? Benn, George, Bachmann, Kunst, Kolbe, Bobrowski, Meckel, Wondratschek, Trakl, Kunert, Huchel, Brecht, Jandl, Born, Mayr\u00f6cker: Das ist Reichtum. Die Tantenprosa ist Zeug, Plastiktinnef, Studentenklamauk, sie ist ein abgefallenes Arschhaar, Damendrama, Unlust der Exoten, Gelalle deformierter Deppen.<\/p>\n

Wer nicht schreiben kann und aber schreiben lernen will, geht ins Institut. Wer fremdst\u00e4mmig und weiblich ist, motzt sein Poesiealbum auf, nennt es Manuskript, Lektoren und Verleger rei\u00dfen es ihr aus den H\u00e4nden, lektorieren nicht und verlegen es. Habe allzu viele dieser Placebo-Romane lesen m\u00fcssen, ich bin es leid.<\/p>\n

Interkulturelle Literatur? Schmonzes und Schmonzette. Ich w\u00fcte auf dem Podium, es wird beif\u00e4llig genickt oder mir widersprochen. Abgang. Wanke zur Notdienstapotheke, kaufe eine T\u00fcte voll Medizin: Pastillen, Entschleimer, Schleimhautabschweller. Lesung in Hanau. Klappt ohne R\u00f6cheln.<\/p>\n

Literaturwerkstatt in Goddelau, gelingt ohne Ateml\u00e4hmung. Lesung und Gespr\u00e4ch in Wiesloch. Die Stimme bricht, das Tier frisst sich unter das linke Auge, ich blinzele wie ein Psychopath, eine Frau missversteht mich, braust schnaufend davon. Heimreise. Kurz vor Kiel, in Bordesheim, m\u00fcssen wir aussteigen. Durchsage: Personenschaden. Der Selbstm\u00f6rder ist zerst\u00fcckelt, sagt der Schaffner, jetzt sammelt man die St\u00fccke, wirft sie in den Sack. Mir wird schlecht, ich beherrsche mich. Gro\u00dfe Nacht des Schmerzes. Rechne jeden Augenblick mit dem Ausbruch eines Alienbabys durch mein linkes Jochbein. Ich gehe in meiner Stube zornig auf und ab, ich bin ein Anti-Interkulturberserker. Rettung: Besser schreiben und deutsche Heimat lieben.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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