{"id":747,"date":"2015-01-05T11:05:18","date_gmt":"2015-01-05T10:05:18","guid":{"rendered":"http:\/\/www.zeit.de\/freitext\/?p=747"},"modified":"2015-01-05T11:37:20","modified_gmt":"2015-01-05T10:37:20","slug":"feridun-faxt-baselitz-beuys","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/freitext\/2015\/01\/05\/feridun-faxt-baselitz-beuys\/","title":{"rendered":"Mit dem R\u00fccken zur Kunst"},"content":{"rendered":"

Unser Kolumnist geht in ein Museum und versp\u00fcrt \u00dcbelkeit: Baselitz, Beuys \u2013 soll das Kunst sein und wenn ja, wer hat das Recht, sowas zu behaupten?<\/strong><\/p>\n

Ich ging ins Museum und beschaute die Bilder der Ausstellung. Es hingen an den W\u00e4nden nicht die Leichen der Avantgardisten, es hingen die gro\u00dfen Schinken von Baselitz, von dem es hei\u00dft, er sei ein gro\u00dfer deutscher Maler.<\/p>\n

Jedes Mal, wenn ich vor einer Leinwand stehen blieb, wurde mir schlecht. Ich sah: kopf\u00fcber aufgekn\u00fcpfte Lufts\u00e4cke, Dreiviertelportr\u00e4ts, gesudelt und bespritzt, aus der Tube gefurzte \u00d6lfarben, dick und doof aufgespachtelt. Titel: Ohne Titel<\/em>. Noch nie habe ich so viele Frauen, M\u00e4nner und Kinder gesehen, die den Kopf zur Seite neigten.<\/p>\n

<\/p>\n

\"Faksimile<\/a>
Faksimile des Faksimiles von Feridun Zaimoglu<\/figcaption><\/figure><\/p>\n

Eine Kuratorin mit Kokolores-Brustbehang sprach auf ein junges M\u00e4dchen ein. Ihre zur Avantgardeandacht verdonnerte Tochter? Wahrscheinlich wurde es beschimpft, weil es gesagt hatte: Das da ist Schwindel. Das da ist das von Kritikern hoch geschw\u00e4tzte Dingsbums. Ich kann alle meine Finger in regennasse Erde stecken, Schlieren und Schleifen auf Nessel schmieren, bei einem Happening f\u00fcr zehn Knaller mit Hut, ich kann die Bilder vor ihren Augen mit angedicktem Kirschsaft durch meine Zahnl\u00fccke bespucken, ich kann das Werk betiteln mit Weibes Weltschmerz<\/em>. Sie werden ein Lobgejodel auf mich anstimmen…<\/p>\n

Ich zog weiter in den n\u00e4chsten Saal, wieder hing nicht eine einzige Avantgardistenleiche, ich schaute auf drei Bilder im Angeberformat, pechschwarz \u00fcbermalte Krustenlandschaft, der Meister macht’s nicht unter f\u00fcnf mal vierneunzig, dachte ich, Museen haben gro\u00dfe W\u00e4nde und hohe Decken.<\/p>\n

Es folgte mir eine Dame im Kost\u00fcm, eine W\u00e4rterin, ich versuchte, einen Kopfstand zu machen, es misslang mir, ich donnerte auf die Flanke, sie musste wider Willen kichern. Ich setzte mich hin, mit dem R\u00fccken zu der Kunst, die mehr sein wollte, als sie war, vorgestern modisch, heute h\u00e4ssliche Tapete, und ich dachte nach \u00fcber die simulierte Verr\u00fccktheit der m\u00fcrben Wilden, der bekloppten Amateure: Der Kritiker, ein Theoriekatapult, st\u00fcrzte sich auf das neue Gem\u00fcse und befand es als genie\u00dfbar. Zehn Knaller mit Hut warfen die H\u00fcte in die Luft und standen ohne Hut da: die Liebhaber der schwierigen Kunst. Auch hier, auch jetzt, glotzten sie auf die verweste Avantgarde, doch das Dingsbums entz\u00fcckte sie nicht, das Dingsbums war blo\u00dfer Wandbehang, die H\u00fcte blieben auf den Glatzen, auf Per\u00fccken, auf frisiertem Haar.<\/p>\n

Blender, Meister des Krempels, ein anderer gro\u00dfer deutscher K\u00fcnstler: Beuys. Schw\u00e4tzte sich heiser, raunte anthroposophischen Mist, schrieb Zeichen der Debilit\u00e4t auf die Kreidetafel. Fett und Filz, die \u00d6kospie\u00dfer waren angetan, das Feuilleton bebte. Man misstraue jedem Fremdwort. Man missachte die Priester der Deutung. In der Kunst, da jeder Sepp sein S\u00fcppchen kochte, hofierte man die Bilderst\u00fcrmer. Sie aber wollten nur anderer Leute Bilder abh\u00e4ngen und ihre Schinken aufh\u00e4ngen, in Galerien und Museen.<\/p>\n

Ich gr\u00fcbelte im Stehen, rutschte aus, die W\u00e4rterin hielt mich fest. Ich fragte: Verehrte Dame, was halten Sie von dem ganzen Quatsch? Sind Sie entr\u00fcckt, weil Sie im Glanze dieser Bildnisse stehen d\u00fcrfen? Fehlen Ihnen die Worte? Kommen Sie fast um vor Lebenslust? …<\/p>\n

Sie aber neigte den Kopf, und ich verstand: Der tiefere Sinn bliebe mir f\u00fcr immerdar verschlossen. Ich hasste Popart und anderes amerikanische Blech, ich hasste Videokunst, ich hasste das harmlose Zeugs der Absolventen der Akademie. Ich liebte die giftigen Bilder von Daniel Richter.<\/p>\n

Ich lief im geduckten Galopp zum Eingang, hielt inne, rieb mir die Augen. Ich war blind gewesen, ich sah hin und entdeckte: Sie hingen an rei\u00dffesten Schn\u00fcren, die zappelnden Avantgardisten. Wie wird das Kind belohnt, das sagt: Der K\u00f6nig ist nackt? Es bekommt eine Maulschelle. Ich legte unter den Augen der Knaller mit Hut alle Kleider ab und wartete auf ein Kind, das auf mich zeigen w\u00fcrde, auf den Knaller ohne Hut.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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