\u00dcberall Stalingrad-Gedenken. Ich kann das nicht lesen, nur \u00fcberfliegen. Stalingrad hat meine Familie kaputt gemacht. Jedenfalls die eine H\u00e4lfte davon. Ich hatte das Gl\u00fcck, in der anderen aufzuwachsen.<\/p>\n
Mein Onkel ist im Januar vor 70 Jahren mit der 6. Armee in Gefangenschaft geraten. Es war der Anfang vom Ende f\u00fcr Hitlerdeutschland, und erst der Beginn des gro\u00dfen T\u00f6tens in den deutschen Vernichtungslagern, wo man gerade begonnen hatte, mit Gas als Mordmittel zu experimentieren.<\/p>\n
Er war ein einfacher Infanteriesoldat. Er kam erst nach vielen Jahren Gefangenschaft zur\u00fcck nach Deutschland. Mehrere Zehen hat er in Sibirien gelassen, und auch sonst noch vieles. Er war ein eher kleiner, drahtiger Mann, obwohl er mir als Kind nat\u00fcrlich gro\u00df und stark und furchteinfl\u00f6\u00dfend schien. „Die Gro\u00dfen und Sportlichen sind alle tot. Die haben blo\u00df ein paar Wochen \u00fcberlebt“, hat er einmal gesagt, in Erinnerung an die Gefangenschaft.<\/p>\n
Er war mein Feind, seit ich anfing selber zu denken. Nicht so werden wie er, blo\u00df nicht so werden. Es war ungerecht, es war die reine Abwehr dem Horror gegen\u00fcber, den er mit sich herumtrug.<\/p>\n
Zu sp\u00e4t habe ich verstanden, dass Viktor, wie er ironischer Weise hie\u00df, ein geschundener, betrogener, w\u00fctender Verlierer war – ein Opfer. Er wollte keins sein, er hat sich gesch\u00e4mt f\u00fcr den verlorenen Krieg. Und so gerierte er sich lieber als \u00dcberzeugungst\u00e4ter f\u00fcr eine gute Sache. Bis zum Ende verteidigte er die Nazi-Zeit und den Krieg. Er las die National-Zeitung. Das ideologische Gedr\u00f6hne war kein Ersatz f\u00fcr alles das, was er nicht erz\u00e4hlen konnte: Er war \u00fcberw\u00e4ltigt von den Erfahrungen des Todes, des T\u00f6tens, des Hungerns, der Verzweiflung in den langen Jahren der Gefangenschaft.<\/p>\n
Er hatte keine Worte daf\u00fcr. Die Rechthaberei \u00fcber Hitler, die Nazis, den Krieg, trat an die Stelle der wirklichen Erlebnisse, die gelegentlich nur aufblitzten. Er konnte nicht dar\u00fcber reden, ich wollte nicht zuh\u00f6ren. Seine Geschichten vom T\u00f6ten, vom Beerdigungskommando im Lager mit den gefrorenen Leichen (die ein Ger\u00e4usch wie Holz machen, wenn man sie vom Wagen abl\u00e4dt), von Kameradschaft und Verrat – ich wollte sie nicht h\u00f6ren. Das machte ihn w\u00fctend, und so schrieen wir uns an, bis ich ihm nur noch aus dem Weg ging. Selbst noch seine Z\u00e4rtlichkeiten waren brutal – Kopfn\u00fcsse, Schwitzkasten, freundschaftliche Schl\u00e4ge auf den Oberarm, nach denen blaue Flecke blieben.<\/p>\n
Ich w\u00fcnschte, ich h\u00e4tte zugeh\u00f6rt: Der katholische Junge aus dem Eifeldorf, den seine erste Reise gleich an die Ostfront und dann in den sibirischen Gulag f\u00fchrt – was ging in ihm vor? Einmal sagte einer seiner Freunde, auch er ein Ostfront-Veteran: „Nat\u00fcrlich war es nicht einfach, auf Menschen zu schie\u00dfen. Beim ersten Mal hast du nachher geheult. Und dann hast du doch auf sie geschossen wie die Hasen.“ Ich hatte den beiden gerade trotzig gesagt, ich werde den Wehrdienst verweigern. Das hatte sie w\u00fctend gemacht: „Ihr macht es euch leicht, wir hatten die M\u00f6glichkeit nicht.“ Damals habe ich diese Kommentare gehasst, heute wei\u00df ich, dass die bitteren alten M\u00e4nner nat\u00fcrlich auch Recht hatten.<\/p>\n