Egal, welches Taxi man nimmt, man muss nicht lange fahren, bis im Radio eine unverwechselbare Stimme melancholisch-kitschige Schlager singt.<\/p>\n
„Wer ist das?“, fragte ich das erste Mal und weil ich mir Namen so schlecht merken kann, noch ein paar Mal darauf. Jedes Mal bekam ich die gleiche Antwort. „Das ist Ahmad Zahir, unser Elvis Presley.“ Und dann in etwa diese Geschichte:<\/p>\n
Er wurde in den 1940er Jahren als Sohn des Politikers Abdul Zahir geboren. Schon als Jugendlicher schrieb er seine ersten Hits. Er brach sein Studium in Delhi f\u00fcr die Musik ab und wurde schnell bekannt, auch au\u00dferhalb Afghanistans. Viele seiner Lieder waren Balladen, aber in manchen St\u00fccken kritisierte er auch die Politiker, die damals regierten. Im Sommer 1979 starb er bei einem Autounfall auf dem Salangpass. Aber viele Leute sagen, er wurde ermordet.<\/p>\n
Als Ahmad Zahir starb, war er 33. Er hatte 27 Alben aufgenommen.<\/p>\n
Letztens war ein Freund zu Besuch. Wir a\u00dfen und redeten und tranken. Irgendwann lehnte er sich zur\u00fcck, lie\u00df seinen Kopf nach hinten \u00fcber die Sessellehne fallen und streckte, beinahe liegend, seinen linken Arm nach vorn. Er sah so aus wie ich mir einen Operntenor in der Badewanne vorstelle. Nur angezogen. Und ohne Badewanne.<\/p>\n