{"id":7060,"date":"2014-02-16T10:57:02","date_gmt":"2014-02-16T09:57:02","guid":{"rendered":"http:\/\/blog.zeit.de\/sport-blog\/?p=7060"},"modified":"2014-02-16T12:13:55","modified_gmt":"2014-02-16T11:13:55","slug":"eishockey-russland-usa-olympia-maenner-wodka","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zeit.de\/sport-blog\/2014\/02\/16\/eishockey-russland-usa-olympia-maenner-wodka_7060","title":{"rendered":"Russische M\u00e4nner verlieren nicht, nie!"},"content":{"rendered":"

Als ich am Samstagvormittag kurz vor 11 Uhr einkaufen will, wird pl\u00f6tzlich klar, wie wenig ich mich bisher integriert habe in meiner Nachbarschaft, hier in Adler. Brot, Eier, Saft, Tomaten, Lachs, Butter, Hack, K\u00e4se, Kartoffeln, Kekse und eine Packung mit vier B\u00fcchsen Bier liegen in meinem Korb. An der Kasse hilft die Kassiererin, die zusammengeklebte \u00d6ffnung der Plastikt\u00fcte zu finden. Ich packe ein, suche meine Rubel. Dann verweigert sie mir das Bier.<\/p>\n

Ich gehe nicht ohne mein Bier, sage ich. Sie sagt auch etwas und gibt das Viererpack nicht aus der Hand. Wir streiten uns, mein Russisch ist so gut wie ihr Englisch. Keiner der anderen Leute im Laden hilft zu \u00fcbersetzen. Ich f\u00fchle mich diskriminiert. So geht das f\u00fcnf Minuten, mindestens. Als die Kassiererin auf ihre Uhr schaut und endlich mein Bier \u00fcber den Scanner schiebt, ohne Worte, l\u00e4cheln wir beide nicht mehr. Ich zahle, ohne Worte, und gehe.\"nachbarn\"<\/a><\/p>\n

Am Nachmittag donnert es gegen meine T\u00fcr. Ich \u00f6ffne. Ein Mann mit nacktem Oberk\u00f6rper, schwarzer Trainingshose und goldener Kette ergreift meine Schulter. Er sch\u00fcttelt mich und br\u00fcllt „Ruuussssssiaa“. Ein paar Kilometer weiter im Bolshoy Ice Dome spielt gerade in der Vorrundenpartie das russische Eishockeyteam gegen die USA<\/a>. Die Russen f\u00fchren 1:0.<\/p>\n

Der Mann wankt in meine Wohnung, schnappt sich meine Kamera und zieht mich \u00fcber den Hausflur hinter sich her. „Keine Angst“, lallt er noch in akzentfreiem Englisch. Barfu\u00df laufe ich bis in seine Wohnung, wo mir sein Freund zur Begr\u00fc\u00dfung die Hand entgegenstreckt.<\/p>\n

Beide hei\u00dfen Alexej, beide sind meine Nachbarn. Auf dem gro\u00dfen Flachbildfernseher l\u00e4uft das Eishockeymatch. Auf dem Hocker davor steht eine Playstation 3, eine Packung Tomatensaft und eine fast leere Wodkaflasche. Die beiden l\u00fcmmeln sich im Ehebett, rote Rosen auf dem Bettbezug. Die T\u00fcr zum Balkon steht offen. Drau\u00dfen flattert eine Russlandfahne. Der eine Alexej ist dunkelhaarig und nur halb so betrunken, wie der andere, der mir jetzt eine Kaffeetasse, halbvoll mit Wodka, reicht. Er sagt, ich solle trinken.<\/p>\n

Der dunkelhaarige Alexej, der blonde ganz betrunkene Alexej und ich freuen uns, da wir zusammen das Spiel gucken, auf gute Nachbarschaft. Wenn ich Journalist sei, sei es Zeit, das wahre Russland kennenzulernen, sagen sie. Ich solle Bilder machen. Da schlittert der Puck \u00fcber die Linie. 1:1. Der blonde Alexej haut mit der flachen Hand aufs Bett. Sein Becher Tomatensaft kippt um. Er schreit: „Fucking USA“.
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