(nach Bertolt Brecht, »Erinnerung an die Marie A.«)
Es war im Mai bei einem Bienenhause
Dass ich die kleinen weißen Sprossen sah
Sie warn so bleich und gleichsam todumfangen
Als ich sie aufaß, war ich nicht mehr da.
Es gibt davon noch ungeheuer viele,
Denn auch die Bienen schwärmen hin und her
Die Sprossen sprießen blass und krumm und
traurig,
Dass man sie aufisst, ohn’ zu wissen mehr.
Wo ich sie aß, das kann ich nicht mehr sagen
Doch wie sie schmeckten, weiß ich vom
Verzehr
Sie schmeckten weiß, morbid und
melancholisch
Sie schmeckten einfach wie von unten her.
Christa Herterich, Köln