Die Erklärung meines achtjährigen Sohnes, warum so viel Ketchup auf seinem Teller gelandet ist: »Mami, das wollte ganz schnell da raus, stell dir mal vor, du wärst in so einer engen Flasche eingesperrt. Dann wolltest du auch mit deiner ganzen Kraft da raus.« Von dieser Fähigkeit zum Perspektivwechsel sollte sich so mancher EU-Politiker eine dicke Scheibe abschneiden, der gerade über das Schicksal libyscher Flüchtlinge entscheidet!
Mit meiner Kanadierin im Urwald von Guatemala unter unserem Geländewagen liegen und in ihr vor Anstrengung verzerrtes und von Schlamm verdrecktes Gesicht schauen, während wir gemeinsam das 42 Kilo schwere Rad wechseln. Ebendiese Kanadierin ein paar Wochen später dabei beobachten, wie sie im Theater Basel beim Gang zur Garderobe die Blicke der Männer auf sich zieht. Sich jeden Tag wundern, wie eine so schöne und kluge Frau 40 Jahre mit mir verbringen konnte. Jeden Tag auf die Ewigkeit hoffen. Mit genau dieser Kanadierin.
Dass ich noch Freunde habe, die ich anrufen oder persönlich treffen muss, um etwas von ihnen zu erfahren. Und dass es bei ihnen nicht reicht, jede Minute mein Facebook-Profil upzudaten.
Ein Anruf bei meinen Großeltern in Münster. Jedes Mal nehmen sie ihn mit einem begeisterten »Ach, mein lieber Schatz!« entgegen. Egal, in welcher Stimmung oder Lebensphase ich bin: Die beiden unterstützen mich. Großelternliebe ist etwas Großartiges!
Am Ankunftsterminal zu warten, viele glückliche Menschen zu sehen, die sich freuen, sich endlich wieder in den Armen halten zu dürfen, das rührt mich zu Tränen. Dich dann aber endlich durch die Tür kommen zu sehen, das macht mich so unendlich glücklich! Ich weiß, dass ich Dich nie wieder loslassen will.
Die feierliche Messe am Ostermorgen in der gotischen Kugelkirche von Marburg. Ein Stückchen Himmel auf Erden, erlebt und für immer eingeprägt von uns drei Generationen mit Lena, 10, als der Jüngsten. Draußen, im österlichen Sonnenschein, verwandelte, dankbare Menschen.
Missmutig mache ich mich nach dem langen Osterwochende auf den Weg zur Arbeit. Für die stundenlange Autobahnfahrt habe ich extra Musik eingepackt, habe aber irgendwie keine Lust sie zu hören und zappe durch die Radioprogramme. Plötzlich
zögere ich und erkenne die Melodie eines Stückes, obwohl ich das Lied seid 30 Jahren nicht mehr gehört habe. Es ist die Titelmusik eines rührseligen Zeichentrickfilms, bei dem ich damals Rotz und Wasser geheult habe. Ich erinnere
mich an die roten Plüschsitze des Kinos, das es nicht mehr gibt, meine Mutter, mit der ich damals im Kino war und an das dramatische Ende des Films. Und plötzlich spüre ich, wie eine Träne meine Backe hinunterrinnt.