Wenn mein Mann auf dem Klavier George-Gershwin-Stücke übt, die er mir zu meinem 70. Geburtstag als Ständchen spielen will. Gerade höre ich Somebody loves me…
Uns mit Uschi an einem regnerischen Morgen zum Waldlauf treffen. Eine von uns ist am Vorabend zu spät ins Bett gegangen, die andere hat schlecht geschlafen, der Dritten tun alle Knochen weh. Wir laufen los, reden, schweigen, schauen. Und nach einer Runde bergauf, bergab spüren wir unsere Wehwehchen kaum noch – und der Regen hat vielleicht auch nachgelassen.
Der Streik am Flughafen Frankfurt. Bei offenem Fenster durchschlafen, bis sich der Wecker meldet! Friedvolle Ruhe, freundliche Vögel, die begeistert die Stille nutzen. Kein quälendes Dröhnen und Heulen vom Himmel wie sonst zwischen 5 und 23 Uhr.
Morgens ein Sonnenaufgang am Meer eine Stunde am Strand laufen, im Atlantik schwimmen, auf der Terrasse frühstücken, abends im Fernsehen das norddeutsche Schmuddelwetter sehen – und mittwochs die ZEIT der Vorwoche lesen.
Wenn wir einen regnerischen Tag mit Baklawa und Bier auf dem Bett ausklingen lassen. Draußen erledigt noch die Müllabfuhr ihre Arbeit, während wir schon Pläne für die nächsten Abenteuer im Großstadtdschungel schmieden.
Ende Februar ist meine Oma im Alter von 97 Jahren von uns gegangen. Beim Stöbern in ihrer Wohnung entdecke ich ihr handgeschriebenes Rezepte-Buch. Die ersten Anleitungen noch in Sütterlin, vermutlich aus ihrer Lehrzeit am Schilkseer Hof. An jedem Rezept ein Vermerk, von wem es stammt. Und was lacht mich da beim Blättern zwischen Altbewährtem plötzlich an? Das Lasagne-Rezept meines Bruders und ein Kuchenrezept von mir! Meine Oma war immer auch offen für Neues. Freudentränen kullern, und in Gedanken schicke ich ihr einen Gruß.
Die Osterferien werden wir dieses Jahr in Bayern verbringen. Das Ferienhaus ist gebucht; ich habe den Auftrag, für Ostersonntag im Restaurant »Zum wilden Männle« zu reservieren. Ich wähle die Telefonnummer, warte, dann bellt eine Männerstimme: »Ja?« Ich, verdattert: »Bin ich jetzt beim wilden Männle?« Antwort, immer noch bellend: »Was?« Ich wiederhole: »Bin ich jetzt beim wilden Männle?« Da höre ich am anderen Ende ein Lachen: »Nein, nein, hier ist nur ein alter kleiner Mann!« Ich hatte die Vorwahl-Null vergessen.
Unsere Vermieter! Ein älteres persisches Ehepaar, das meinen Mann, 55, oder mich, 51, von Zeit zu Zeit anruft und fragt, ob wir schon gegessen hätten. Und dann werden wir mit köstlichem persischem Essen verwöhnt. Heute Mittag zu Beispiel: Ich komme nach Hause, knurrender Magen, ein Blick in den Kühlschrank, nichts Passendes drin. Da klingelte das Telefon.