Diese Postkarte schrieb mein Vater, als er 12 Jahre alt war. Aus dem Internat sandte er öfter Briefe an die Eltern, stets in Schönschrift und als „dankbarer Sohn“. Der Text lautet: „Liebe Eltern! Hier schicke ich Euch eine von mir gefertigte Postkarte und frage Euch hiermit, wie ich das mit dem Fahren machen soll, mit welchem Zug ich fahren soll. Wir haben am Dienstag um 10 Uhr frei. Für heute verbleibe ich, Euer dankbarer Sohn Toni“
Zwischen Heimweh und Fernsucht von Pohlmann hören und in einem Anfall von sehnsüchtiger Melancholie zwei Jahre zurückgeworfen werden: Raglan, Neuseeland. Auf dem Surfbrett im Meer zu sitzen, mit Lina auf die nächste Welle zu warten und zu wissen, dass es nichts Besseres geben kann als Reisen und Wellenreiten.
Weihnachten mit meiner geliebten Familie, denn jeder ist ganz einzigartig. Meine Mutter wirbelt mit roten Wangen und Küchenschürze durch die Küche, aus der es nach Rehkeule und Fischfilet duftet. Mein Vater, der mir sagt ich soll festes Schuhwerk anziehen und schon in warmer Jacke für den Waldspaziergang bereit steht. Mein kleiner Neffe, der das Haus entdeckt und sich am Gewürzregal gleich auf den Safran stürzt. Meine kolumbianische Schwägerin, die klatschend durch das Haus tanzt. Mein Bruder, der von allen am liebsten singt und das möglichst laut und schief. Meine Omi sitzt in der Mitte und mischt überall mit, dabei sollte sie doch nur die Füße hoch legen. Mein Freund nimmt mich in den Arm und drückt mich, weil er inzwischen versteht, warum ich Weihnachten so toll finde.
Das selten gewordene gemeinsame Frühstück am Sonntagmorgen mit unseren beiden Töchtern im Teenager-Alter mündet in einem „Konzert“. Die Jüngste holt ihre Gitarre und beide singen. Ein Lied nach dem anderen. Die stolzen Eltern hören und sind berührt. Welch eine Freude.
Endlich finde ich die Zeit und digitalisiere meine alten 8-mm- und Super-8-Filme. Auf dem Monitor sehe ich Basia, die ich in einer Krakauer Gasse in der Morgensonne filmte. Ein Jahr davor hatten wir geheiratet. Aber mich packt keine Nostalgie. Jetzt, vierzig Jahre später, ist meine Frau genauso schön, genauso mädchenhaft und voller Charme. Ich bin ein Glückspilz!
Ich gehe jede Woche zu einer schwer krebskranken Frau in unserem Ort. Sie wird schon mit schweren Morphinen behandelt. Letzte Woche hat sie es zugelassen, dass ich Sie mit meinen eigenen Händen behandeln durfte. Das Schönste war, dass sich die Ärtzt anschließend nicht erklären konnten, wie die Blutwerte von ihr sich so schnell und spontan verbessern konnten. Dies ist eine Erfahrung, die mein Leben unendlich reicher macht und es wird mir bewusst, dass es noch was zwischen uns gibt, was diesen Menschen helfen kann, oder sogar vielleicht heilen kann.
