Ein Spaziergang an der Elbe. Die Landschaft ist eingewickelt in eine weiße Schneedecke, der Himmel grau und wolkenverhangen. an meiner Lieblingssandbank setze ich mich in den Schnee, genieße die Ruhe, verfolge den Anflug eines Silberreihers am gegenüberliegenden Ufer und nehme plötzlich aus dem Augenwinkel eine Bewegung im Wasser wahr: Keine fünf Meter von mir ist aus dem Nichts der Kopf eines Bibers aufgetaucht. Minutenlang betrachtet er mich sehr intensiv. Ich wage fast nicht zu atmen, aus Angst um diesen verzauberten Moment. Dann lässt sich der Biber langsam weitertreiben und taucht ab.
Auf der Heimreise aus Italien spricht uns an einem hessischen Autobahnrastplatz ein junger Türke an. Der Fahrer eines schwarzen, sportlichen Mercedes fleht um zwanzig Euro. Der Tank seines Autos sei fast leer, die Scheckkarte gesperrt. Er bekommt kein Benzin mehr, um in seine Heimatstadt Bebra zu gelangen. Wir geben ihm in Urlaubslaune Geld und unsere Kontonummer. Wochen gehen ins Land. Ein Bekannter kommentiert, man könne an einem deutschen Autobahnparkplatz eben nichts glauben. Wir lachen. und dann treffen die entliehenen zwanzig Euro vom unbekannten »Cem« doch noch auf dem Konto ein!
Mein Großvater hat in seinen Urlauben die täglichen Unternehmungen und Wanderungen in einem kleinen Heft mit einer wunderschönen Schrift festgehalten. Alle Seiten hat er nummeriert, und am Anfang gibt es eine genaue Inhaltsangabe. Bei einer Tour steht über den Anblick eines Gipfels, den er nicht zum ersten Mal sah: ewig schön. Diese Worte haben mich sehr berührt. Wie recht er hat!
Nach einer Party im Studentenwohnheim spontan mit Freunden aus Deutschland, Russland, Kamerun, der Ukraine und Pakistan indisch-pakistanisch kochen. Nachts um drei.
Donnerstag, Religionsunterricht. Ich versuche, so interessiert wie möglich zu wirken, damit ich dem süßen Reli-Lehrer imponiere. Und gleichzeitig möchte ich nicht rot werden, weil meine beste Freundin neben mir mir ins Ohr flüstert: »Fang jetzt bloß nicht an zu sabbern!« Dabei sabbert sie insgeheim auch!
Neulich kaufte ich mir ein gebrauchtes Exemplar der Kamera Box-Tengor von Zeiss Ikon aus den fünfziger Jahren. Als ich sie öffnete, fand ich darin zu meiner Überraschung noch einen belichteten Film, wie er nur bis zum Jahr 1960 produziert worden war. Meine Neugier war schier grenzenlos: Ob sich der Film wohl noch entwickeln lassen würde? Was würde sich auf den Negativen wohl verbergen? Und siehe da: auf allen Negativen war das gleiche Motiv zu erkennen, ein etwa dreijähriger Junge auf einem Dreirad. Ich nahm Kontakt zum Vorbesitzer der Kamera auf, und es stellte sich heraus, dass das Bild im Jahr 1962 aufgenommen worden war. Der Junge war ein Cousin der Frau des Verkäufers, sie hatten untereinander aber keinen Kontakt mehr. Es war ein magischer Moment. Ein Gruß aus der Vergangenheit.
Mein 13-jähriger Sohn fragt mich am Samstagnachmittag, ob ich ihm sein Taschengeld vorstrecken könnte. Sonst bekommt er es erst am Sonntag. Ich gebe ihm die acht Euro. Er müsse mal kurz in den Supermarkt, sagt er dann. Als er zurückkommt, ruft er mich in sein Zimmer und gibt mir ein Geschenk. Ich packe eine Tafel Schokolade aus und ein Buch. »Weil du dich heute früh so mit mir geärgert hast wegen der schlechten Mathenote.« Ich bin perplex. Wir haben uns lange umarmt.
Die Gewissheit, mit einem Menschen ins neue Jahr zu gehen, mit dem man nicht nur das kleinstmögliche Tattoo, sondern auch die größtmögliche Liebe teilt.
Und das Jahr 2012 ist auch schon wieder vorbei. Wahnsinn, wie die Zeit verfliegt! (Bildlich eingefangen beim Spaziergang am Strand.)
