Samstagmorgen, die Kinder schlafen noch. Mein Schatz und ich stapfen zum Bäcker, die Frühstücksbrötchen holen. Wir haben Zeit zum Reden, die Woche wird aufgearbeitet, Meinungsverschiedenheiten geklärt.
Seit bald 20 Jahren sind wir verheiratet, seit 16 Jahren wohnen wir in „unserem“ Dorf. Die Nachbarn grüßen: „Na, lauft Ihr wieder zusammen?“ Ja, wir laufen. Zusammen. Fast bei jedem Wetter.
Nach zehn Stunden in Seminaren, Tutorien und Vorlesungen stehe ich in der Kälte und warte sehnsüchtig auf den Bus nach Hause. Da fährt ein Auto mit heruntergekurbelten Fensterscheiben vorbei, aus dem Radio schallt Eros Ramazzotti. In dem Moment springt die Ampel auf Rot, das Auto steht, Eros singt – und das, worauf ich sehnsüchtig warte, ist nicht mehr der Bus, sondern mein nächster Italienurlaub.
Ein Montag im November. Meine Frau und ich waren den ganzen Tag als Touristen in Erfurt unterwegs, abends haben wir Lust auf Kultur, doch auch langes Suchen in der Lokalzeitung bringt uns auf keine Idee. Zufällig laufen wir am TIK (Theater in der Kapelle) vorbei, fragen nach, ja, heute Abend ist Vorstellung. Wir sitzen an diesem Abend zu zweit im Zuschauerraum – und wir bekommen eine „Privatvorstellung“ in gleicher Qualität, als würde das Ensemble vor dem voll besetzten Saal spielen.
Wir sind ein Ehepaar von zusammen 164 Jahren und mehr als 50 Jahre miteinander verheiratet. Gerne gehen wir im nahen Wald spazieren. Meine Frau schlägt dann immer ein Tempo an, als dürfe sie den Zug nicht verpassen. Das ist mir zu schnell, also spazieren wir getrennt. Manchmal kreuzen sich zufällig unsere Wege – und dann begrüßen wir uns, als hätten wir uns seit drei Jahren nicht gesehen.
1965 lebte ich in Ost-Berlin. Wenige Kilometer entfernt begann West-Berlin und war doch für uns wie ein fremder Planet. Damals fotografierte ich den Platz vor dem Brandenburger Tor. Sowjetische Soldaten bewachten die Absperrung am Niemandsland vor der Mauer. Trotz ihrer fast lässig wirkenden Haltung spürte ich Angst und blieb daher beim Fotografieren in sicherer Entfernung. 2010
Im Herbst 2010 reiste ich nach Berlin und machte von der gleichen Stelle aus ein neues Foto. Das öde Sperrgebiet, das zu DDR-Zeiten keiner betreten durfte, ist heute ein belebter Platz, über den Touristen schlendern. Sie laufen durch das Brandenburger Tor, als sei das ganz selbstverständlich. Wie anders die Atmosphäre 45 Jahre zuvor: Beängstigende Leere, über der Quadriga weht die DDR-Flagge, Adler und eisernes Kreuz sind entfernt, das Brandenburger Tor steht in unerreichbarer Ferne. Wie glücklich bin ich über den Zeitsprung, den die zwei Fotos dokumentieren.
Ende einer Skiwoche, Samstag in der Früh, kurz vor 6.00 Uhr. Ich stehe fröstelnd am Bahnhof in Zermatt, wo tagtäglich sich Hunderte von Touristen aus aller Welt tummeln. Mein Zug geht erst etwas später, ich bin viel zu früh dran. Es ist bitterkalt, der Bahnhof fast menschenleer – ziemlich ungemütlich. Ich bin ohne Frühstück vom Hotel zum Bahnhof geeilt und jetzt stehe ich hier mit einem unbändigen Bedürfnis nach einer heißen Tasse Kaffee. Ich frage einen Bahnarbeiter, wann der Bahnhofskiosk öffnet und ob man eventuell irgendwo ein heißes Getränk herbekommen könnte. „Um diische Ziit niana“ (um diese Zeit nirgendwo), sagt er, kurz angebunden, und verschwindet irgendwo im Bahnhofsgelände. Einige Minuten später kommt einer seiner Kollegen auf mich zu: „Siid ier’s mit em Kaffee?“ (Sind Sie das mit dem Kaffee?). Ich nicke und er bedeutet mir, dass ich ihm folgen solle. Er führt mich quer über das ganze Bahnhofsgelände, dann im Bahnhofsgebäude durch mehrere Zimmer hindurch, bis zu einem gemütlichen Raum mit einem Kaffeeautomaten, in dem die Bahnangestellten wohl selbst ihren Kaffee zu „ziehen“ pflegen. Hier könne ich meiner Sucht frönen, sagt er freundlich – auf Walliserdeutsch natürlich. Mir wird so richtig warm ums Herz und ich fühle mich heimelig – und das nicht nur wegen des duftenden frischen heißen Kaffees … Wieder einmal bin ich angetan von der wohltuenden, selbstverständlichen Gastfreundschaft der Walliser und denke, dass wir hier in Deutschland wohl einiges von ihnen lernen können.
Mein siebenjähriger Enkel zegt mir seine LKW-Sammelkarten. „Der hier hat 12600 Hubraum und der 13400“, sagt er stolz. Ich wundere mich, wie selbstverständlich er mit diesen großen Zahlen umgeht. „Weißt du auch, was Hubraum ist?“, frage ich. „Na klar, so weit wie man die Hupe hören kann“, ist die Antwort. Ein Wunder-Kind, sagte ich es schon?
Als Eltern eines Sohnes mit Down-Syndrom erleben wir viele bereichernde Momente im Leben. Denn nichts ist bei der Entwicklung unseres Sohnes Moritz so selbstverständlich wie bei unbehinderten Kindern. Fast alle Fertigkeiten sind mit viel Anstrengung, Liebe und Geduld erarbeitet worden. Vor allem das Sprechen macht große Schwierigkeiten.
Umso beglückender war es, als er nachmittags aus der Schule kam, ich ihn mir gutgelaunt schnappte, wir uns auf unser Sofa warfen und ich ihm sagte: „Moritz, ich hab’ Dich lieb“. Ich erwartete daruafhin eigentlich nichts. Doch da geschah es. Moritz sagte in Zeitlupe angestrengt aber voller Überzeugung: „Ich Dich auch“! Mir schossen die Tränen voll Freude in die Augen, ich war tief berührt. An diesen Moment denke ich immer gerne zurück, wenn mal wieder nicht alles so glatt geht.
Mit unserem zweijährigen Sohn im Hof mit Straßenkreide malen, bedeutet, dass er ein Fahrzeug nennt und mein Mann oder ich dieses dann auf die Pflastersteine bringen müssen. Und dann nach getaner „Kreidearbeit“ kaffeetrinkend auf den Stufen sitzen und unserem Sohn dabei zusehen, wie er in seine Kreidefahrzeuge „einsteigt“ und sich mit lauten Motorgeräuschen mit Bus, Auto oder Hubschrauber in unsichtbare Fantasiewelten begibt.
