Ein Nickerchen auf dem Schreibtisch. Bin bleiern müde, lege die Arme auf den Tisch, den Kopf drauf – und erwache fünf Minuten später frischer als am Morgen. Wunderbar, wie das funktioniert!
In der Vorweihnachtszeit war meine Tochter in der ersten Klasse viel mit dem Basteln und Ausschneiden von Sternen beschäftigt. Einmal kam ich mit ihr spät nach Hause. Im Vorgarten blieb sie plötzlich stehen, sah sich den Sternhimmel genau an und rief entrüstet: »Die Sterne sind ja gar nicht zackig!« Bevor ich sie trösten konnte, fand sie selbst die Antwort: »Aber für Gott sind sie zackig! Der ist ja näher dran!!«
An einem Adventssonntagmorgen besuche ich den Gottesdienst in der Dresdner Frauenkirche. Das letzte Gemeindelied ist vierstimmig im Liedblatt abgedruckt. Also singe ich die Bassstimme. Ein weißhaariger Herr neben mir hört das, fängt auch an, den Bass zu singen. Nach drei Strophen Tochter Zion stupst er mich mit dem Ellenbogen an und sagt in breitestem Bayerisch: »Guat hom ma gsunga!«
Nach 19.000 Kilometern Fahrradreise durch Europa und Asien wird mein Kollege Wolfgang demnächst wieder in Hamburg erwartet. Ich habe ihm zum Wiedersehen ein Dankeschönbier versprochen, weil er für mich in Ho-Chi- Minh-Stadt einen Blumenstrauß für »Onkel Ho« abgelegt hat.
Die netten Mädchen und Jungen meiner 8. Hauptschulklasse, denen ich es mit zu verdanken habe, dass ich auch nach 35 Dienstjahren noch gerne zur Schule gehe!
Mein 23-jähriger Sohn Anselm ist nach einem zweimonatigen Aufenthalt in den USA wieder nach Hause gekommen. Als Erstes ergreift er seine Trompete und lässt ein Trumpet Voluntary durchs Haus schallen.
Einen sonnigen Föhntag ausnutzen und mit dem Mountainbike über Wald- und Feldwege rund um meine Heimatstadt radeln. Jede schlammige Pfütze, durch die ich dabei fahre, freut mich wie ein kleiner Junge. Dabei habe ich damals Matsch überhaupt nicht leiden können!
Ein plötzlicher Tod in der Familie. Viel zu früh. Unerwartet. Noch am selben Abend kommen alle zusammen, weinen, reden. Am nächsten Tag werden Dinge geregelt, alle sitzen um einen Tisch. Wir halten zusammen, so traurig wir auch sind. Und wir wissen: Sie wäre dabei gewesen, wenn es einen anderen von uns getroffen hätte. Jetzt würde sie es nicht anders wollen.
Mit meiner Frau habe ich am Nachmittag über die kommende Zeit in der Rente geredet. Und dass ich dann ja auch noch die Promotion an der Uni nachholen könnte. Abends gehen wir in eine kleine Pizzeria in Nürnberg. Und der gut siebzigjährige sizilianische Ober empfängt mich mit den Worten: »Buona sera, dottore!«