Wenn es mein zwölfjähriger irakischer Lesepatenjunge schafft, einen kurzen Text fast fehlerfrei zu lesen, und er den Inhalt des Textes verstanden hat, dann glaube ich ganz fest, dass er es irgendwann in eine weiterführende Schule schaffen wird.
Freitag. Wieder steige ich, wie so oft, in den 15-Uhr-Zug von Hamburg nach Stuttgart. Das Wochenende kommt. Mein Freund wird mit Blumen am Bahnhof warten. Nur noch knappe sechs Stunden.
Von wegen! Es war der falsche Zug.
In Augsburg steige ich aus und verliere die Nerven: heule, meckere und will spontan meine Fernbeziehung beenden. Ein junger Bahnhofsschaffner beruhigt mich: Er schreibt mein Ticket um, sucht mir den nächsten Zug nach Stuttgart raus, schenkt mir Erdnüsse, Gummibärchen und sein Lächeln. Dann setzt er mich ins Bahnhofshallencafé, wo zwei zauberhafte Studentinnen mir Milchreis und Latte macchiato servieren und mir eine Zeitung vor die Nase legen. Am Ende lese ich allen ihre Horoskope vor, und wir lachen. Der Schaffner setzt mich eine Stunde später in den richtigen Zug. Ich komme nach Mitternacht zu Hause an. Mein Freund steht ein zweites Mal an diesem Tag mit Blumen auf dem Bahnsteig und erwartet mich fröhlich. Die Fernbeziehung ist doch noch eine Weile zu ertragen. Dank Augsburg.
Mit meinen Söhnen, 16 und 20, aufs Rockfestival zu fahren, zu tanzen, zu singen und nachts auf dem Rückweg zu hören: „Eigentlich müsstest du uns ja peinlich sein, aber wir finden es cool von dir.“ Danke Jungs!
Das Abschiednehmen von guten Freunden bei Kaffee und Kuchen in einem Berliner Hinterhof. Wir schwelgen in gemeinsamen Erinnerungen, schmieden Pläne für die Zukunft und freuen uns auf ein Wiedersehen in São Paulo, Conakry, Lagos, Jerusalem, Dhaka – oder Berlin.
Bei einem Telefonat mit einer Bekannten, deren Redeschwall nie enden will, entstand diese Kritzelei. Von einer Abendveranstaltung am Vortag war ich sehr müde und konnte die Augen kaum noch offen halten. Doch erst als ich laut gähnte, gelang es mir, den Redefluss zu stoppen. Inzwischen war der Zettel vollgekritzelt. „Eigentlich zu schade für den Papierkorb!“, dachte ich am nächsten Morgen und spielte noch ein wenig mit dem Bildbearbeitungsprogramm, um die Kritzelei zu kolorieren. Hier das Ergebnis.
Am Donnerstagmorgen die Treppe runterrennen, um dem hausinternen Zeitungsdieb zuvorzukommen. Auf dem Weg in die Wohnung die letzte Seite aufschlagen und sich freuen, dass es Leute gibt, denen das Leben offenbar noch übler mitspielt.
Fünf Freunde im gesetzten Alter beim Wandern im schwäbischen Unterland. Auf der Neckarbrücke in Lauffen, der Hölderlinstadt, begegnet uns ein alter Handwerksmann. Man kommt ins Gespräch, und der Alte fragt, ob wir ein Gedicht von Hölderlin aufsagen können. Unser Freund Rudi kann es, die Achtung des Mannes ist ihm gewiss. Und plötzlich stimmt der Alte „Brüder, zur Sonne, zur Freiheit …“ an. Die Freunde singen begeistert mit.
Ich bin spät dran, radle, schnell, schnell zu meiner Ärztin: Wo kann ich das Fahrrad abstellen? Schnell an einem Verkehrszeichen abgesperrt … Beim Verlassen der Praxis stocke ich: Was ist denn das? War das vorhin schon da? Ein Herz für mein Fahrrad? Wenn ich noch jünger wäre und nicht glücklich verheiratet, würde ich glatt an einen Verehrer denken … In meinen Studentenjahren lebte ich in diesem Teil der Stadt. Aber die Farbe ist trocken und riecht nicht, das Herz ist schon länger da als mein Fahrrad. Aber das Foto ist es in jedem Fall wert!
Bei einem Juwelier in der Innenstadt. Felix sitzt neben mir. Wir bezahlen unsere Eheringe. Die Juwelierin sagt, es sei eine schöne Investition. Mir kullern die Tränen über das Gesicht. Einen Teil dieses Geldes trug mein Vater bei sich, als er unerwartet starb. Meine Mutter schenkte es mir und sagte, ich könne mir vielleicht eine Erinnerung kaufen. Nichts war mir schön und beständig genug. Bisher.
Wenn ich am Samstagmorgen bei trübem Wetter die elende, 30 Kilometer lange Strecke zum Wochenmarkt fahre und unverhofft über mir das Schnattern der Wildgänse höre und ihren wunderschönen Flug am Himmel sehe.
